Am
В одной далекой, очень старой неизвестной стране,
            C
на нашей доброй необъятной зеленой земле,
        G
жил да был человек, простой, техонечко жил,
           E
о чем то думал иногда и в мыслях помиру бродил.
он был художником, но рисовал лишь на окне своем,
и с каждым днем он что то новое мог видеть в нем,
да вот такая загадка, перед тем как леч поспать,
он любил в своем окошке темную ночь рисовать.
где много звезд и светит сверху только луна,
она одна дарит тепло, но все же так же холодна,
там же сны рисовал, что видеть ночью хотел,
ложился спать, сопел, и как обычно крехтел.
утром проснувшись он брал в руки кисть поновей
и теперь свой сон ночной закрашивал поскорей,
да светлой краской с утра окно убычно покрывал,
желтый песок и голубое небо там он рисовал.
когда скучал, то небо его было в облоках,
еще мечтал и дождик ждал момента в небеса,
чтобы на землю пролисть в нарисовоном окне,
иногда он просто думал о любимой жене.
а в выходные как обычно пьяниц триста приводил,
рядом с ними находил себя и тоже что то пил,
но и пьянел, невнятно говорил, да чипуху,
по пьяне песенки там пели те что были на слуху.
уху любил ее ему готовила жена,
она была очень красивая, добра и скромна,
а когда он виноватым чувствовал себя во всем,
тогда решетку рисовал в окне своем ну а потом,
он мог часам сидеть о чем то думать и глазеть
в это окошко, и от рисунков мог балдеть,
чтоб вечерком от скуки не оттянуться ко сну,
он рисовал в окне девицу иногда и неодну.
они там быстро раздевались мгновениям руки,
лизбийским ласкам предавались избавляя от тоски,
бывало сам он удевлялся от рисунков своих,
но что поделать он не мог нарисовать никак других.

  Am                   C
Посмотри на жизнь, на свое окно,
     D                   E
сам себя врисовал ты в него давно,
кем ты видешь себя, что ты стоишь смотри,
ты стоишь у окна словно как у двери.
и увидешь все жизнь в твоих руках,
что то не получается это не крах,
на грехи посмотри, на грехи на свои,
их замазать не сможешь, смотри...

В таких рисунках он жил и там себя рисовать,
художник сильно любил чего еще могу сказать,
он в окне и царь и бог, ему плевать на все вокруг,
порочный круг, желанье наводил порой недуг. 
но в окне он только добрые рисунки малевал,
к примеру, быть то бы от бондитов красавицу спасал
или бабусе очень старой место уступил,
в шикарной такче часто ездил там, это он любил.
в общем умер гдето в сорок, всмысле у того окна,
остались жить после него его сын, ну и жена,
она осталась одна почти и стала скучать
по мужу, сын же решил что за окошком узнать.
к тому же может за окном все красевей чем на окне,
он от мамы в тайне стирать стал ночью в темноте,
растворитель где то взял, стал стирать за слоем слой,
на окне все чьи то лица, вобщем то народ простой.
только все было не так там как должно быть
и время пятилось вспять его не остановить,
все было наобород, люди шли спиной вперед,
тетки били хулиганов, это полный сумасброд.
а менты всех отпускали, куда то убигали,
что бы их же не догнали, нагами не отпинали,
с пастели девушки вставали одевались, уходили, 
наводили тоску, друг друга вовсе не любили.
вылетали самолеты прямо из Москвы, вглуби,
старушки место уступали в трамваях молодым, 
а дожди влевались в небо, исчезая там совсем,
не пили водку алкаши не пели затем.
вскоре стер последний слой то пацаненок на окне,
а за ним ничего не, ему все виделось во сне.

Посмотри на жизнь, на свое окно,
сам себя врисовал ты в него давно,
кем ты видешь себя, что ты стоишь смотри,
ты стоишь у окна словно как у двери.
и увидешь все жизнь в твоих руках,
что то не получается это не крах,
на грехи посмотри, на грехи на свои,
их замазать не сможешь, смотри...