Intro: Bm A G F#
 
 Bm       A 
 Я не знаю, бывал ли ты в Москве, или, 
 G           F# 
 Тебя в столицу России пути не заводили. 
 Не знаю, как ты представляешь себе этот город, 
 Но, говоря о нем, я помню только переходы. 
 Звук покатившейся бутылки битой, 
 Звук последнего хита из мобильных чьих-то. 
 Переходы надолго запахом дыма пропитаны, 
 Если бы только знали, как часто иду по ним. 
 Через подземную жизнь, 
 Чтобы победу отметить, 
 Фанаты ЦСКА угощают пивом скейтеров. 
 Ведут о чем-то разговор, неторопливо, 
 Убеждения теряют смысл под мотивы 
 Уличного музыканта, не то хромого, не то кривого, 
 Не то с войны, не то с Чернобыля, 
 Повод, чтобы денег кинули - наверняка найдется. 
 Он играет здесь, пряча музыку от Солнца. 

 Ларьки, пара за парой, выключают свет, 
 Что-то обсуждая, торгаши закрывают стенд. 
 От газет до сувениров, постепенно, 
 Прохожу, не замечая этого за дымом сигареты. 
 Здесь студенты после сессии с преподавателем 
 Обсуждают, но не то, что проходили на занятиях. 
 Немного пьяный лектор 
 Угощает коньяком, что ему несли в пакетах. 
 Под раскаты эха, забив на работу, 
 Поют романтики, не вытягивая ноту. 
 Русский рок для них классическим репертуаром, 
 Оставил память о себе лишь в таких подвалах. 
 А какие разные люди теряют свои лица, 
 Бога боясь не больше, чем патруля милиции, 
 Себя ненавидя, больше всего на свете, 
 Вниз по лестнице, спуская свою жизнь в эти... 

 Bm
 Переходы, 
     A 
 Как московские больные вены, 
 G       F# 
 Для кого-то дом и тюрьма одновременно. 
 Тридцать метров ада, 
 А может рая! 
 Каждый попадая сюда немного умирает... (х2) 

 Немного умирает каждый попадая сюда... (х4) 

 В переходах, 
 С четверга и до субботы, 
 Здесь употребляют всё, что имеет обороты. 
 Я наблюдал картину, как один мужчина, 
 Вечером пропил то, что днем собирал для сына. 
 Стоял с картонкой - необходима операция, 
 А через месяц эта надпись поменяется. 
 Стихи рождаются, запоминая каждый миг, 
 Саундтреком к каждому мигу - гитарист-старик. 
 Тот человек, кому время от времени, 
 Я кидаю мелочь, поднимая настроение. 
 Музыка мне так близка, мы так похожи, 
 Он наполняет мир талантом, я пытаюсь тоже. 
 В отличие от тех, беден, но опрятен, 
 В этом отрезке под землёй, среди грязных пятен, 
 Мой путь домой - это его хлеб. 
 Каждый день проходя переходов цепь, 
 Каждый день трогать душу своей печалью, 
 Сам себе работник, 
 И сам себе начальник. 
 Знаешь, он ведь тоже оставляет свой след, 
 Свой след, несмотря на то, что слеп.. 

 Переходы, 
 Как московские больные вены, 
 Для кого-то дом и тюрьма одновременно. 
 Тридцать метров ада, 
 А может рая! 
 Каждый попадая сюда немного умирает... (х2) 
 Немного умирает каждый попадая сюда... (х4)